A LUIS CERNUDA

                         Luís fue un pensamiento en flor,
                         una rosa desdoblada,
                         una flor inmarcesible
                         que en su exilio no calló su dolor.
                         Fue una frontera humana,
                         la luz, el deseo oblicuo
                         y la voz que más amaba.
                         Fue un gentil muchacho
                        que con desnudos torsos soñaba.
                         Un anhelo inscrito
                         en su soledad marcada.
                         Un ramo de blancas margaritas,
                         un verso tumbado en la playa.
                         Un poema en la cálida arena
                         y sueño frío de esmeralda;
                         que tuvo a un tiempo lunas,  
                         girasoles y guirnaldas.
                         Poeta, amigo mío,
                         di por dónde andas;
                         si es verdad que eres amor,
                         o el doblar de oscuras campanas
                         sobre esta ciudad infecta,
                        que ya tristemente no te ama.
                         Indolente la piedra escondes
                         tu sombra exiliada;
                         el olor del tabaco en pipa,
                         el cual tu aliento exhalaba
                         cuando todo era ángulo oscuro
                         y una poesía en ti marcada.
                         Hoy siento tu cálida voz,
                         aquella honda y que no calla
                         pese a estar hoy silenciosa
                         y oculta entre las ensenadas.
                         Eres un naranjo en flor,
                         azahar, jazmín y naranja;
                         en esta Sierpes, Acestres,
                         San Pedro y la Campana.
                         Una luna llena de pasión
                         de recóndita Semana Santa.
                         El “Arcadia et ego”
                         que sublime todavía me cantas.
                         Como aquella Generación perdida
                         en aquel Ateneo en el que faltas.
                         Luís, poeta exiliado,
                         dime hacia dónde pone tu mirada
                         cuando melancólica ésta se pierde
                         entre lirios de agudas espadas.